domingo, 11 de diciembre de 2016

Everyone is going to destroy this honest feeling.

Antoine Cordet
                                                       
                                           Ante la ausencia casi completa de paisaje
                                           dudan
                                           los sentidos entre lo real y lo más visible.
                                         
                                           Aún dormida,
                                           anárquica y abigarrada,
                                           se extiende la ciudad
                                           entre el sueño y su distancia.

viernes, 11 de noviembre de 2016

Lenta y oscura.

Eugene Spiro.
                                                   
                                              Lenta y oscura.
                                             
                                              Desbrozadas las hierbas,
                                              los árboles que surgieron silvestres,
                                              reconstruido todo otra vez,
                                              ahora sí,
                                              con la jerarquía de lo que se sabe desde antiguo.
                                              Para
                                              intentar de nuevo la incertidumbre del principio.

sábado, 22 de octubre de 2016

Código del Funambulista.

Digital Death (Detalle) de Steve Kim.
                                                 
                                           Poema.
                                           Puntea la mano contra la mesa
                                           como buscando un motivo para el presente.
                                         
                                           El Código del Funambulista
                                           contra el deseo de la caída.
                                           La forma exacta del óxido, del hambre, la conciencia
                                           en la paz dormida de tus océanos nocturnos,
                                           de estos desgastados cielos de octubre.
                                           Del poema que no se podrá escribir.

Canciones para salvar una vida "A Gallant Gentleman" by We Lost The Sea.

martes, 20 de septiembre de 2016

La Distancia.

Karen Appleton
                                               
                                              Abrazado a la distancia.
                                              Entre lo que podrá ser y lo que al final aceptes.
                                              Ésta.
                                              Aquí,
                                              la distancia.
                                             
                                              Donde se sobrevive.

domingo, 28 de agosto de 2016

Un breve instante en el río Tallahatchie.

Hélène Delmaire
                                                       
                                                           I dwell in Possibility (Emily Dickinson, 1862)
                                                                                                                                      
                                              Confusión.
                                              Como líneas de aire.
                                              Quietud al mediodía salpicada de pequeño tiempo.
                                              Con el cuerpo inclinado siempre hacia lo efímero.

martes, 9 de agosto de 2016

Lo interior del ánimo.

Adams Carvalho
                                         
                                     Huele a verano. A madrugada.
                                    Cuando el cuerpo después de varias horas recupera su voz propia.
                                    
                                    En esta región de hambre y plenitud
                                    no hay canciones antiguas y
                                    ninguna bestia parece estar aquí adentro.
                                    Tan solo un ser. Te expresas mal.
                                    Algo así como ordinario y mal elegido.
                                    Un ser en la extensión más cruel que pueda tener esa palabra.
                                    La tiene. La tiene.
                                    ¿Verdad, Caddy?
                                    La tiene.
                                    Una verdad,
                                    artículo nuevo,
                                    sin utilizar,
                                    envoltorio original. Para cuando te falte la imaginación.
                                    Una puerta cerrada a cualquier posibilidad. Esa oleada
                                    de asco y perplejidad que te sube desde la boca del estómago.

miércoles, 20 de julio de 2016

La Raíz del Estramonio.

Dark One de Ruth Shively
                                             
                Saber que no quieres estar aquí
                y a pesar de ello saber que solo quieres estar aquí.
             
                Tierra donde un día se vivió del cobre y el mercurio.
                Elipsis sin gravedad como puertas a otro mundo.
                Sería necesario algún tipo de estudio, un método más allá de la heurística.
                Indicaciones escritas en madera hace cincuenta, sesenta años comprensibles.
                Lugar que se quedó sin tiempo; refugio ahora de animales nocturnos.
                Si alguna vez te lo preguntaste.
                Seguro que sí.
                Esqueleto de la Humanidad.
                La Historia absorbiendo al noble movimiento.
                Todo lo que se contempla desde el tren,
                se ve o se intuye,
                antes que el primer sol de la mañana reviente contra la ventana
                y te obligue a girar la cabeza.

miércoles, 6 de julio de 2016

Vinagre en la boca.

Blonde girl wearing  a red cardigan de Chantal Joffe
                                                         
   Entre el océano turbio y
   su ejército de días perdidos.
   La única idea que tendrás sobreviviéndose a sí misma.

   Chicas rubias y lánguidas perdidas en el calor del verano;
   y tú pensando en tu falta de fuerza y convicción
   para llegar a lo que por suerte ha de ser poco y de poco valor.  
   O también podría decirse con otras palabras o darte una sola imagen: piensa en toda esa      
   lujuria de pintores holandeses solos y enamorados al borde del camino de Hobbema.

sábado, 18 de junio de 2016

La Música y el Ojo.

Hope Gangloff
                                                 
                               De qué te valdría -por más cálido que fuera
                               el cuerpo que te atrapase- seguir aquí entre el tiempo y la literatura.
                               Esperando que la palabra atraviese tu cerebro.
                             
                               Cuando. Quizás.
                               Tal vez. Lo fácil sería:
                               el envés de ese mismo espejo.
                               Transparencia hacia lo narrativo; lo fútil como canción o letanía.
                               Persiguiendo tú, animal callado, besar la muerte en la propia vida.

jueves, 2 de junio de 2016

Llegando al Hotel Somerset.

Natalie Foss
                                                     
                               Caducos están los restos a ras del suelo
                               toda trama resuelta
                               palpable inmenso el reino el olvido
                                             
                               y un liviano azul dividiendo la tarde en esa hora feraz de la ceremonia del té.

domingo, 22 de mayo de 2016

The Bawl Age.

César Santos
                                           
                                              El día que yo sepa lo que quiero decir,
                                              callaré para siempre.

lunes, 9 de mayo de 2016

La Guerra Contra La Estupidez.

Casey Childs
                                                     
                                           Suposición en Tiempo Presente.
                                           Cuando todo es literatura dentro de la literatura,
                                           es decir, nada.
                                           También.
                                           Con hambre más que dolor,
                                           con sueño más que rabia.
                                           Mecanismo viejo y hábil a los que lo fue dado. Conocer de la palabra
                                           la puerilidad de la propia palabra.
                                           Tiempo sin cadencia. De brazos cruzados,
                                           de verse crecer entre la belleza.
                                           Sigue mayo, que llega ausente,
                                           despedazándose como pan tierno.
                                           Y aquí ahora tú como sucesión de ti.
                                           Asunción de pedazos azules.
                                           Intentando encontrar un solo lenguaje,
                                           una sola línea donde no te imagines ahogándote.

lunes, 18 de abril de 2016

La Zona Equívoca.

Mark Demsteader
                                                       
                                                  Esto no es ninguna construcción.
                                                  Ninguna forma.
                                                  Ni un incierto deseo de no sé qué
                                                 
                                                  si alguna vez lo hubo.
                                                  Parado. De pie junto a Peeperkorn esperando El Fin Del Mundo.
                                                  Lento. Das un paso sin tocar el suelo; te vas introduciendo
                                                  en este sábado de libros, televisión y cubiertos de plástico.
                                                  Y es entonces cuando surge el momento.
                                                  Cuando empiezas a fingir no querer lo que ya te posee.
                                                  Cuando finges creer en lo que aún te queda.

lunes, 4 de abril de 2016

04 de Abril, 42 años sin Alfonso Costafreda.

Pierre Mornet
                                                           
                                                          Andaba aún a tientas,
                                                          volvía aún del sueño,
                                                          toda traza perdida, toda huella,
                                                          como quien descendiera
                                                          de un desmedido empeño.
                                                         
                                                          Recuerdo el implacable
                                                          cerco nocturno,
                                                          mano profunda en mí
                                                          empuñando mi mente,
                                                          y como en el verano
                                                          el baile de los poseídos,
                                                          cada día era más
                                                          y más frenético.

                                                          Detrás de la colina
                                                          el camino desciende
                                                          lento hacia la ciudad,
                                                          y el aire, cálido y voraz, penetra
                                                          con violencia en el pecho.
                                                         
                                                          Es de nuevo la vida.

                                                                                                     
                                                                             Primer poema de Suicidios y otras muertes (1974)

sábado, 2 de abril de 2016

Four.

Muses de Conrad Roset
                                               
                                                  en los extremos del desorden
                                                  la casa cerrada y
                                                  los muebles vendidos
                                                 
                                                  pequeños hexagonales
                                                  apoyando la cabeza contra la pared
                                                  el aire que es dificultad la noche
                                                  solo son un momento
                                                 
                                                  no hay lugar
                                                  principio indicio
                                                  en los que se pueda habitar
                                                 
                                                  en los extremos del desorden
                                                  (y esto ya lo sabías)
                                                  el desorden
                                                  es el único lugar.

martes, 29 de marzo de 2016

La Condición Previa.

                                                                     
                      cuadernos moleskine
                      muro de palabras
                      de física
                      casi sostenida
                     
                      es (era) singular (sin envoltura)
                      el momento de la reducción
                      del brazo hasta su hueco
                      de la saliva
                      del espesor de la miel y el sabor a mantequilla
                      el grano malteado pudriéndose entre la nieve
                      el momento en que las paredes perderán tu olor
                      sangre en las rodillas
                      tomas posesión de lo más profundo
                      lo que nunca cansa
                      todos los poemas que yo pueda escribir estarán llenos de enfermos
                      herir es fácil
                      difícil es no quererlo
                      self-harm
                      cutting like an addiction
                      hace días que llevo en el bolsillo la entrada del cine donde te vi por última vez
                      liturgia en los osarios donde aún alguien sigue esperando
                      ¿no sientes como te fuerzan la piel?

Canciones para salvar una vida, "Lying to you" by Keaton Henson.

viernes, 4 de marzo de 2016

Berenice.

Lucien-Victor Guirand de Scévola
                                   
                         el ojo se enrojece hasta el agua
                         hasta la sangre
                         es la herida
                         en su plenitud
                                           
                         berenice está callada
                         camina a favor del viento el pelo le oculta la cara se diría que está en el berghof
                         la tarde llenándose de espadas.      

miércoles, 24 de febrero de 2016

Barrhead Circle (71)

Nicolás Uribe
                                               
                                                 pero tampoco es mía esa parte visible
                                                 donde quizás tú me puedas intuir.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Alondra Decapitada.

Johanna Harmon
                                                         
                                                     porque
                                                     todo
                                                     como el alquitrán siempre es fondo
                                                     inferencia de lo que no está
                                                     o no se contempla
                                                     de esta tierra fría
                                                     de esta voz cansada
                                                     de este regreso a lo transformado.

domingo, 24 de enero de 2016

El Miedo.

Pigtails de Nelson Shanks
                                                 
                                                    sangre y negro
                                                    es el origen
                                                    la acción sin excusa
                                                   
                                                    la resurrección incierta de lo único cierto
                                                    de resurrección y
                                                    también de filosofía
                                                   
                                                    para poderte decir:
                                                    déjame caminar con el sol a mi espalda
                                                    que al menos el miedo caliente mi piel.

sábado, 9 de enero de 2016

La Agradable Sensación.

Keita Morimoto
                                                       
                                                        la vocación de muerto
                                                        en los ojos de aquellos que nacimos enfermos
                                                        la piedad
                                                        o la negación de la piedad
                                                        es como ver crecer un esqueleto
                                                        de cisne o cielo
                                                        la mano y su calidez
                                                        recuerdas
                                                        o crees
                                                        recordar
                                                        roto ya el círculo de aquello que no ha de volver a empezar.