lunes, 21 de abril de 2014

Las escalas elitistas

Virgen con el Niño, de Luis de Morales llamado El Divino (1509-1586)
                                                       
                                                 pero esto ya lo sabías o al menos
                                                      lo habías intuido.

                                                 que sentarte a hacer poemas -o al menos
                                                 su intento- tampoco te salvaría.
                                                 porque la literatura era eso, sólo eso, ni solución ni remedio,
                                                 sólo tiempo.

                                                 pero esto ya lo sabías, ¿y lo habías aceptado?:
                                                 de la abstracción analítica,
                                                 del sonido (el paisaje amarillo moteado de viento),
                                                 del yo como
                                                 un yo inverso,
                                                 de la caída y su regreso.

sábado, 5 de abril de 2014

viernes, 4 de abril de 2014

04 de abril, cuarenta años sin Costafreda

Suicidios y otras muertes (1974) de Alfonso Costafreda

Hoy cuatro de abril, hace cuarenta años que se quitaba la vida el poeta catalán Alfonso Costafreda.



                                           Ha muerto mi padre.
                                           Se repite su ausencia cada día
                                           en el hogar vacio.
                                                                       Yo pregunto,
                                            y además de la ausencia y además
                                            de perder los caminos de esta tierra,
                                            ¿qué es la muerte?

                                            Yo te pregunto, padre, ¿qué es la muerte?
                                            ¿Has hallado la paz que merecías?
                                            ¿Encontraste cobijo en nueva casa
                                            o vas errante, y sufres bajo el frío
                                            del invierno más grande,
                                            del total desamor?
                                          
                                            Yo te pregunto, padre, si son algo
                                            los muertos, o si la muerte es sólo
                                            una inmensa palabra que comprende
                                            todo lo que no existe.
                                                                                                  Nuestra Elegía, 1950

                                            La muerte, árbol de hambrientas raíces,
                                            tormento de sangre,
                                            ocaso de amor,
                                            vida continuamente asesinada.

                                            La muerte, espíritu de sumisos,
                                                              gran catedral de fieles.
                                                                                                     Nuestra Elegía, 1950

                                            Contemplo
                                            el monte frío,
                                            la lenta paz,
                                            la cumbre...

                                            Mas volvería
                                            a andar
                                            el mismo camino,
                                            a amar la misma tierra,
                                            honda y desposeída,
                                            apasionadamente,
                                            la misma incertidumbre.
                                                                                   Contemplo... de Compañera de Hoy, 1966

                                            Bajo los puentes de París he visto
                                            correr tranquila el agua,
                                            doblarse su cintura mansamente
                                            hacia la calma.

                                            Ya todas las melancolías
                                             muy tercamente la memoria
                                             sobre mi corazón las abalanza.
                                             Nada tendré.
                                                                 De todo lo soñado
                                             sólo nos queda el ansia.
                                             Viento sin fin, ay, nuestra vida.
                                             Vértigo que empezó
                                             y nunca acaba.

                                             Bajo este puente de París transcurren,
                                             sin viento ni extravio,
                                             lentas, conscientes, hacia el mar
                                             las aguas.
                                                                          Río Sena de Compañera de Hoy, 1966

                                             Al fin redescubrir una noche serena
                                             dejar atrás la luz y los sentidos,
                                             mástiles y pasiones bajo tregua,
                                             calmar mi corazón como si fuera mío.

                                             Todo fuera posible, todo fuera
                                             un sueño más, un acontecimiento
                                             nocturno y sin futuro, una breve tormenta.
                                                                                               
                                                            Una noche serena de Suicidios y otras muertes, 1974

                                             Dame, misericordia,
                                             el derecho a rechazar
                                             mínimos aunque fueran
                                             los instantes de luz;
                                             que de ti recibiera
                                             completa la ceguera
                                             y que pueda vivir
                                             sin Mí y sin Ella.
                                             Ven, tú, misericordia,
                                             y más oscura seas.

                                                       Mínimos aunque fueran de Suicidios y otras muertes, 1974
                                            

martes, 1 de abril de 2014

Un lugar exacto cualquier lugar

Les amis (1922) de Kess van Dongen

Kess van Dongen
 
                   una palabra una razón hundiéndose -tú lo crees así- entre nobles adquisiciones