jueves, 27 de agosto de 2015

Carmen Gaudin.

La Lavandera de Henri Toulouse-Lautrec
                                                     
                                                 qué sería peor que otro diciembre.

lunes, 24 de agosto de 2015

La muerte de John Keats.

Nils Dardel
                                                             
                                                                  escribo poco
                                                                  y escribo mal
                                                                  pudo ser aflicción
                                                                  como pudo ser
                                                                 
                                                                  cualquier otra cosa
                                                                  no fue qué más da
                                                                  pienso en mi falta de todo
                                                                  de talento
                                                                 
                                                                  lo primero
                                                                  cartílagos
                                                                  esquirlas
                                                                  frases
                                                                 
                                                                  a medio abrir
                                                                  violeta
                                                                  cubre
                                                                  tu ropa interior
                                                                 
                                                                  mi corazón
                                                                  envuelto
                                                                  en papel de estraza
                                                                  pequeños momentos
                                                                 
                                                                  doblados
                                                                  como días
                                                                  días
                                                                  doblados
                                                                 
                                                                  como dedos
                                                                  la ambición
                                                                  nunca fue
                                                                  no existió
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  tu velocidad
                                                                  interior
                                                                  agua
                                                                 
                                                                  ojos abiertos y
                                                                  olor a pan
                                                                 
                                                                  nube
                                                                  cielo
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  aunque
                                                                  alguien
                                                                  aún
                                                                 
                                                                  insista
                                                                  en abrazar tu cielo.

domingo, 2 de agosto de 2015

Árboles e Hierro.

Stanislaw Wyspianski
                                                   
                                                         cada vez más tú
                                                         nada
                                                         pozo de cuerpos y restos
                                                         o como siempre había sido
                                                         silencioso
                                                         asustado
                                                         y casi todo el tiempo enfermo.