jueves, 26 de diciembre de 2013

La Timidez (Pan y mantequilla)

How shall I tell my daughter? de Alexander Brook
                                                   
                                                         esos días momentos
                                                         en los que yo

                                                         alguna vez
                                                         me pensé

                                                         pequeños cadáveres
                                                         no nacidos

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Decadencia, Desolación, Renuncia.

Irish Girl, Mary Lavelle de Robert Henri
                                                     
                                          Decadencia psicoanalítica. Desolación del ojo.
                                          La comunión
                                          entre

                                          el ojo y
                                          la mano encerrada
                                          en el ojo.

                                          Comer con sudor
                                          tu carne,
                                          encontrar en tu fin todo fin.

                                          Suguros,
                                          en nuestra desolación.
                                          Seguros como cuerpos que se alejan.

Canciones para salvar una vida, "Kurt" by Tirana

Canciones para salvar una vida, "Beautiful Liar" by Ghost Transmission

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Deja de irte de todo

Retrato de Anna Akhmatova, de Nathan Altman
Lola Crèton en Un amour de jeunesse de Mia Hensen Love
                                                                       
                                           Monótona tristeza, emoción en ruinas. Luis Cernuda

                                           Se hace difícil hasta elegir un adjetivo
                                           para este simple frío, para esta tristeza sin motivo. Wallace Stevens


                                          y esto que quiero y
                                          no puedo a lo que quiero asir.

                                          la misma soledad de otras palabras de ese
                                          profundo momento imposible.

Canciones para salvar una vida, "Alone" by Dark Horses

miércoles, 27 de noviembre de 2013

The river motion

Michelle Williams en Blue Valentine (2010) de Derek Cianfrance
                                                          
                                                 El sonido suspendido en el aire
                                                 parece quebrarse,

                                                 incluso podría decirse,
                                                 que lo hace.

                                                 Pero todo es inútil, inexistente,hostil:
                                                 el sonido, el silencio, la idea.

                                                 La idea del sonido y el silencio.
                                                 Algo sin función que conserva su forma.

                                                 Los mecanismos de la poesía: huecos.
                                                 Irrealizables.

                                                 Entre la soledad y
                                                 el hastío,

                                                 robando momentos,
                                                 a no sé qué,

                                                 a no sé para qué.
                                                 Camino despacio

                                                 en ángulo inverso
                                                 al mío.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Intentos Poéticos II

Nastassja Kinski en París, Texas (1984) de Wim Wenders 
                                               
                                     ¿y si esta cadencia de sílabas que no me atrevo a decir,
                                     tampoco sirviera para nada?

                                     ¿qué me quedaría entonces?
                                     acaso un camino desandado. acaso. y sólo eso.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

Resurrección

Quarley Church, frontera entre Hampshire-Wiltshire (Inglaterra)

Quarley Church, frontera entre Hampshire-Wiltshire (Inglaterra)
                                                               
                                                                       co
                                                                       mo
                                                                       las
                                                                       ma
                                                                       nos
                                                                       caí
                                                                       das
                                                                       de
                                                                       una
                                                                       es
                                                                       ta
                                                                       tua
                                                                       le
                                                                       ve
                                                                       men
                                                                       te
                                                                       li
                                                                       via
                                                                       no
                                                                       a
                                                                       mor
                                                                       me
                                                                       es
                                                                       tás
                                                                       des
                                                                       tro
                                                                       zan
                                                                       do.

Pavana para una infanta difunta, de Olga Orozco

lunes, 4 de noviembre de 2013

El poema de noviembre

W. Cortland Butterfield, Mujer desnuda peinándose
                                             
                                             Se hace difícil adivinarse
                                             en esta sensación de otoños

                                             cuando queda tanta luz amor negro por venir
                                             y la piel es un largo frio entre infantiles marzos.

                                             Tiende uno a lo abstracto, al instante, al eco para salir de aquí.
                                             Mas se hace difícil cuando uno es la abstracción de uno mismo.

                                             Como un recuerdo es atado a otro recuerdo,
                                             alguien que piensa y alguien que se deja pensar.

                                             Se hace difícil recoger el poema caído e incendiarse en él.
                                             Se hace difícil, ya lo dije,

                                             resistirse a la tierra húmeda
                                             y esperar a que alguien se acuerde de ti.

Canciones para salvar una vida, "Disimulando" by Fasenuova (... te veo en el sonido y el mar va calentando...)

miércoles, 23 de octubre de 2013

Se hace difícil

Joseph Kleitsch, Madonna of the apples

Thomas Roland Rathmell, The apple store
                                                          
                                                Pasajes del tiempo de plomo
                                                luz hilvanada por mano antigua
                                                bajo el pulso aún duerme aquello que un día quisimos.

domingo, 20 de octubre de 2013

El componente romántico en la poesía abstracta

Robert Fawcett, Moth

Robert Fawcett, Moth II
                                                          
                                               ¿No es la abstracta la única poesía?
                                               ¿Y no es la demás sino la abstracción de una poesía no menstruada?

                                               Sangre paredes
                                               puños contra mi cara

                                               oblicuas diagonales
                                               sueño y despierto soñando tu cara.

Canciones para salvar una vida, "Cuántas" by J.Verben y Tripas Chungas

sábado, 12 de octubre de 2013

Elegía III

Honoré Daumier, El coleccionista
                                                       
                        todo poeta nace suicida. y es el suicidio el más bello de sus versos.

miércoles, 9 de octubre de 2013

Destiempo

Romel de la Torre, Amanda
                                                 
                                      gravemente herido silencio gravemente herido.

                                      qué esperabas de estos glaciares nocturnos
                                      cuando sabías bien que no se extinguiría el incendio.

domingo, 6 de octubre de 2013

Jamás quise escribir o La aspereza de la tierra en la boca

Anders Leonard Zorn
                                                     
                                          ¿podré algún día decir?: esto es un poema.
                                          y si ese día llega
                                          ya sea el poema agua puñal espejo que nada refleja
                                          ¿me librarás tú, Dios, quién sea de esta condena?

viernes, 4 de octubre de 2013

Aún algunos se atreven (Pleroma)

Jennifer Cronin, La peculiar manifestación de la pintura en mi día a día.
                                                    
                                                   constelaciones sinfonías
                                                   perros podridos como labios
                                                   lentamente oh desamor los círculos se van cerrando.

domingo, 29 de septiembre de 2013

Soy tu propiedad

Bronzino, Leonor Álvarez de Toledo y Pimentel-Osorio. Duquesa de Florencia desde 1539.

Autofoto, Luna C. Kitsuen. American pornstar desde 2013.
                                              
                            Caí en el error de encontrarme. Perdido estoy frente a mí mismo.

Canciones para salvar una vida, "Secret Surprise" by Joanna Gruesome

viernes, 20 de septiembre de 2013

Búsquedas

Liv Ullmann, La Vergüenza de Ingmar Bergman


Gustave Courbet, The woman in the waves
                                                      
                                                     Ni lenguaje ni silencio.
                                                     Tiempo o lugar.
                                                     Insalvable la distancia a mí mismo,
                                                     mas así, quizá, sea mejor.

miércoles, 4 de septiembre de 2013

En tránsito

Jacquelyn Bischak

                                                   
Crujían los cielos de lo pequeño y lo atroz, y en el landó los enamorados no se atrevían a mirarse.
                                                      No hablo de ti ni de mí.
                                                      No hay palabras.
                                                      ¿Alguien las tiene?
                                                      ¿Alguien las tuvo?
                                                      ¿Y la inteligencia, si la hay, de qué sirve?
                                                      Geometría para decir con palabras lo jamás dirán las palabras.

                                                      Anochece. Calor tibio entre las piernas.
                                                      El olor de un coño recién pajeado.
                                                      No lograrás destrozarte la vida.
                                                      Ni siquiera para eso vales.
                                                      Al filo mismo de mis labios,
                                                      atravesando árboles de amarilla transpariencia,
                                                      rayándote el sexo,
                                                      ungiendo labios devorados.
                                                      
                                                      Un día dijiste:
                                                      Hay un desierto dentro de mí, extendiéndose.
                                                      Soy el suave llanto de tu sueño imperfecto.

                                                      Hojas secas,
                                                      huecos,
                                                      intersticios,
                                                      cuerpos desnudos en la estación de los árboles.
                                                      El lugar donde viviremos. Abandonados.

                                                      Me iré antes de que termine
                                                      mi mirada,
                                                      antes de que se agote.
                                                      Que todo sea cerrado y perfecto,
                                                      que se unan las manos
                                                      como los párpados en los ojos de un muerto.

                                                      Hay un vacio dentro de mí atravesándome, de arriba a abajo.
                                                      Los diez dedos de la razón cortados uno a uno.

                                                      Inicio de un libro no iniciado:
                                                      El amor mezcla de horror y leyenda.
                                                      Rosas como victorias. Son de las aguas.
                                                      ¿Qué olas, qué mares, cerrarán lo que ahora se abre?

                                                      Al azar los días, los libros y los daños.
                                                      Al azar leo: la mano se detuvo en su seno, no quiso tocarlo.
                                                      No hay más bello acto que el de la negación.

Canciones para salvar una vida, "Directo a tu corazón" by Kokoshca

martes, 27 de agosto de 2013

Caballos de amor ardiendo

Jean-Pierre Cassigneul
                                                          
                                                     En este rozar de dedos que son las miradas
                                                     caballos de amor ardiendo
                                                     precipitados hacia la nada.

domingo, 25 de agosto de 2013

Los reinos amados

Henri Lebasque
                                                       
                                                 Aprender, quizás,
                                                 a que el viento atraviese mis manos.
                                                 Sentarse
                                                 solitario y callado.
                                                 Olvidar, oh Dios,
                                                 los reinos amados.

martes, 20 de agosto de 2013

Elegía II

William McGregor Paxton
                                      
                                         existe una lejanía no crispada (dicen) que llaman suicidio

lunes, 19 de agosto de 2013

Elegía


Emile Friant, El Dolor
                                              

                         llevo suicidándome desde los trece años. sólo me queda elegir el momento.

viernes, 2 de agosto de 2013

Breve curso para malgastar una vida: Vols. VI y VII

Kris Lewis, Sarah
                                                                                                    

                          Vol. VI, Los Espejos

                                                Nunca antes,
                                                nuca siempre
                                                y siempre yo,
                                                a medianoche
                                                pensándote                            
                                                hasta el alba.

                          Vol. VII, La Espera

                                                En este continuo esperar,
                                                sabes ya,
                                                que hay vidas que faltan.

miércoles, 31 de julio de 2013

Antipoesía Andaluza y Contemporánea

        Claude Monet
                                                             

                                                           y si tal vez, y si quizás
                                                           y si el mundo,
                                                           y si yo,
                                                           y si yo no fuese yo,
                                                           y si los años vividos
                                                           dentro de mi corazón podrido

                                                           elecciones
                                                           triste y gris,
                                                           porque sí,
                                                           descosido y enfermo,
                                                           profunda melancolía
                                                           en esta agonía
                                                           de gritos no dados

                                                          transfiguración de lo eterno: las lagrimas entrando en su boca
                                                          en los fusilados días de la infancia

sábado, 27 de julio de 2013

Fille du calvaire


                                                                             
                                      
                           una historia de amor nunca es sencilla, un poema tampoco lo es
                           la poesía no sirve para nada, un poeta es un inútil abrazado a su propia inutilidad

lunes, 15 de julio de 2013

Círculos de amor extremadamente pequeños

                          Hugo Breul
                                                   

                                                  Los ruidos del agua
                                                  la madrugada
                                                  tus pies descalzos sobre el cielo infinito
                                                  los pasos oscuros de la soledad.



martes, 9 de julio de 2013

Después no sé

La sobriedad y la belleza. Edición inglesa de El Ser y el Tiempo de Martin Heidegger
                                                    

                                                              Ausencia de palabras
                                                              allí
                                                              donde debía iniciarse el principio.

                                                              Y el argumento: dividido.
                                                              Incomprensible. Diluyéndose.
                                                              Como las horas muertas de la noche.