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jueves, 4 de abril de 2019

04 de Abril, 45 años sin Alfonso Costafreda.

Martine Johanna
                                                       
                                                       Empieza el Año
                                                       1974, dicen, al fin, año decisivo
                                                       que afluyera hacia el todo. Nada
                                                       refleja esta esperanza. Almasrebaños
                                                       pasan despavoridas
                                                       aunque el cielo sereno es.
                                                       
                                                       Quien busca apoyo sigue desamparado y la mano
                                                       dispensadora de la gracia
                                                       pende grotescamente
                                                       de la madera solitaria,
                                                       símbolo de un cuerpo mutilado.

                                                                La Madera Solitaria, poema de Suicidios y otras muertes (1974) 

lunes, 4 de abril de 2016

04 de Abril, 42 años sin Alfonso Costafreda.

Pierre Mornet
                                                           
                                                          Andaba aún a tientas,
                                                          volvía aún del sueño,
                                                          toda traza perdida, toda huella,
                                                          como quien descendiera
                                                          de un desmedido empeño.
                                                         
                                                          Recuerdo el implacable
                                                          cerco nocturno,
                                                          mano profunda en mí
                                                          empuñando mi mente,
                                                          y como en el verano
                                                          el baile de los poseídos,
                                                          cada día era más
                                                          y más frenético.

                                                          Detrás de la colina
                                                          el camino desciende
                                                          lento hacia la ciudad,
                                                          y el aire, cálido y voraz, penetra
                                                          con violencia en el pecho.
                                                         
                                                          Es de nuevo la vida.

                                                                                                     
                                                                             Primer poema de Suicidios y otras muertes (1974)

viernes, 4 de abril de 2014

04 de abril, cuarenta años sin Costafreda

Suicidios y otras muertes (1974) de Alfonso Costafreda

Hoy cuatro de abril, hace cuarenta años que se quitaba la vida el poeta catalán Alfonso Costafreda.



                                           Ha muerto mi padre.
                                           Se repite su ausencia cada día
                                           en el hogar vacio.
                                                                       Yo pregunto,
                                            y además de la ausencia y además
                                            de perder los caminos de esta tierra,
                                            ¿qué es la muerte?

                                            Yo te pregunto, padre, ¿qué es la muerte?
                                            ¿Has hallado la paz que merecías?
                                            ¿Encontraste cobijo en nueva casa
                                            o vas errante, y sufres bajo el frío
                                            del invierno más grande,
                                            del total desamor?
                                          
                                            Yo te pregunto, padre, si son algo
                                            los muertos, o si la muerte es sólo
                                            una inmensa palabra que comprende
                                            todo lo que no existe.
                                                                                                  Nuestra Elegía, 1950

                                            La muerte, árbol de hambrientas raíces,
                                            tormento de sangre,
                                            ocaso de amor,
                                            vida continuamente asesinada.

                                            La muerte, espíritu de sumisos,
                                                              gran catedral de fieles.
                                                                                                     Nuestra Elegía, 1950

                                            Contemplo
                                            el monte frío,
                                            la lenta paz,
                                            la cumbre...

                                            Mas volvería
                                            a andar
                                            el mismo camino,
                                            a amar la misma tierra,
                                            honda y desposeída,
                                            apasionadamente,
                                            la misma incertidumbre.
                                                                                   Contemplo... de Compañera de Hoy, 1966

                                            Bajo los puentes de París he visto
                                            correr tranquila el agua,
                                            doblarse su cintura mansamente
                                            hacia la calma.

                                            Ya todas las melancolías
                                             muy tercamente la memoria
                                             sobre mi corazón las abalanza.
                                             Nada tendré.
                                                                 De todo lo soñado
                                             sólo nos queda el ansia.
                                             Viento sin fin, ay, nuestra vida.
                                             Vértigo que empezó
                                             y nunca acaba.

                                             Bajo este puente de París transcurren,
                                             sin viento ni extravio,
                                             lentas, conscientes, hacia el mar
                                             las aguas.
                                                                          Río Sena de Compañera de Hoy, 1966

                                             Al fin redescubrir una noche serena
                                             dejar atrás la luz y los sentidos,
                                             mástiles y pasiones bajo tregua,
                                             calmar mi corazón como si fuera mío.

                                             Todo fuera posible, todo fuera
                                             un sueño más, un acontecimiento
                                             nocturno y sin futuro, una breve tormenta.
                                                                                               
                                                            Una noche serena de Suicidios y otras muertes, 1974

                                             Dame, misericordia,
                                             el derecho a rechazar
                                             mínimos aunque fueran
                                             los instantes de luz;
                                             que de ti recibiera
                                             completa la ceguera
                                             y que pueda vivir
                                             sin Mí y sin Ella.
                                             Ven, tú, misericordia,
                                             y más oscura seas.

                                                       Mínimos aunque fueran de Suicidios y otras muertes, 1974
                                            

jueves, 4 de abril de 2013

Vida tan malograda (1974) de Alfonso Costafreda

        Le jour et la nuit de Antoine Bourdelle
                                                      
                                                    Vida tan malograda no debiera contarse,
                                                    a quién hablar, con qué lenguaje.
                                                    De haber verdades o razones o respuestas,
                                                    para mí mismo las tuviera.
                                                    Si delicada o poderosa
                                                    pudiera mi mano consolarte,
                                                    a ti te la daría,
                                                    mas no la tengo para nadie.