martes, 27 de diciembre de 2011
Qué
"Qué pena de mi muerte , principiante ,
y a su edad.
Qué será de ella
cuando me haya ido.
Qué será de mi precisión
y de mis números.
De estas dudas , vestigios
y franquezas.
De líneas y ángulos rectos.
A noventa grados , decías , todo es verdad.
Fueron sesenta días , sesenta vacios.
Fueron dos muertes ,
en un Diciembre de tardes rápidas y hermosas."
viernes, 16 de diciembre de 2011
París , lleno de polvo , de ruido de carruajes y de sol removido como agua
" Desconstruye , alfabetiza y reprime
como madera sin carcoma , como geometría de sinclinal.
Espacio bello y sin luz ,
desdibujado , sin duda , concepto , sin más.
Piedra sobre piedra , y sobre otra , otra va.
En los índices de lo imposible ,
donde se rufugiaron las efímeras dinastías ,
en los registros de la ambición.
Piedra sobre lustro , y lustro contra Razón.
Pequeña cosa incierta , al fin comprendida ,
solitaria circularidad ,
roto
ya
el esquema de lo que no ha de volver a empezar. "
jueves, 15 de diciembre de 2011
Sueños como bosques
" Él vive con ella en sueños que parecen bosques ,
y hace de su ortografía un lenguaje común.
Él con hilos de seda cose sus ojos ,
y ella con besos de espuma inunda su boca.
Con agua y azúcar se inicia la vida ,
con miedo y silencio se llenan los días. "
jueves, 1 de diciembre de 2011
Refugio
" Te rufugiarás
en la depresión ,
en el amor ,
en la cultura generalizada ,
en el orden que nunca tuviste
y te sentirás morir."
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