Everyone is going to destroy this honest feeling.

Antoine Cordet

                                                       
                                           Ante la ausencia casi completa de paisaje
                                           dudan
                                           los sentidos entre lo real y lo más visible.
                                         
                                           Aún dormida,
                                           anárquica y abigarrada,
                                           se extiende la ciudad
                                           entre el sueño y su distancia.

Lenta y oscura.

Eugene Spiro.

                                                   
                                              Lenta y oscura.
                                             
                                              Desbrozadas las hierbas,
                                              los árboles que surgieron silvestres,
                                              reconstruido todo otra vez,
                                              ahora sí,
                                              con la jerarquía de lo que se sabe desde antiguo.
                                              Para
                                              intentar de nuevo la incertidumbre del principio.

Código del Funambulista.

Digital Death (Detalle) de Steve Kim.

                                                 
                                           Poema.
                                           Puntea la mano contra la mesa
                                           como buscando un motivo para el presente.
                                         
                                           El Código del Funambulista
                                           contra el deseo de la caída.
                                           La forma exacta del óxido, del hambre, la conciencia
                                           en la paz dormida de tus océanos nocturnos,
                                           de estos desgastados cielos de octubre.
                                           Del poema que no se podrá escribir.

La Distancia.

Karen Appleton

                                               
                                              Abrazado a la distancia.
                                              Entre lo que podrá ser y lo que al final aceptes.
                                              Ésta.
                                              Aquí,
                                              la distancia.
                                             
                                              Donde se sobrevive.

Un breve instante en el río Tallahatchie.

Hélène Delmaire

                                                       
                                                           I dwell in Possibility (Emily Dickinson, 1862)
                                                                                                                                      
                                              Confusión.
                                              Como líneas de aire.
                                              Quietud al mediodía salpicada de pequeño tiempo.
                                              Con el cuerpo inclinado siempre hacia lo efímero.

Lo interior del ánimo.

Adams Carvalho

                                         
                                     Huele a verano. A madrugada.
                                    Cuando el cuerpo después de varias horas recupera su voz propia.
                                    
                                    En esta región de hambre y plenitud
                                    no hay canciones antiguas y
                                    ninguna bestia parece estar aquí adentro.
                                    Tan solo un ser. Te expresas mal.
                                    Algo así como ordinario y mal elegido.
                                    Un ser en la extensión más cruel que pueda tener esa palabra.
                                    La tiene. La tiene.
                                    ¿Verdad, Caddy?
                                    La tiene.
                                    Una verdad,
                                    artículo nuevo,
                                    sin utilizar,
                                    envoltorio original. Para cuando te falte la imaginación.
                                    Una puerta cerrada a cualquier posibilidad. Esa oleada
                                    de asco y perplejidad que te sube desde la boca del estómago.

La Raíz del Estramonio.

Dark One de Ruth Shively

                                             
                Saber que no quieres estar aquí
                y a pesar de ello saber que solo quieres estar aquí.
             
                Tierra donde un día se vivió del cobre y el mercurio.
                Elipsis sin gravedad como puertas a otro mundo.
                Sería necesario algún tipo de estudio, un método más allá de la heurística.
                Indicaciones escritas en madera hace cincuenta, sesenta años comprensibles.
                Lugar que se quedó sin tiempo; refugio ahora de animales nocturnos.
                Si alguna vez te lo preguntaste.
                Seguro que sí.
                Esqueleto de la Humanidad.
                La Historia absorbiendo al noble movimiento.
                Todo lo que se contempla desde el tren,
                se ve o se intuye,
                antes que el primer sol de la mañana reviente contra la ventana
                y te obligue a girar la cabeza.

Vinagre en la boca.

Blonde girl wearing  a red cardigan de Chantal Joffe

                                                         
   Entre el océano turbio y
   su ejército de días perdidos.
   La única idea que tendrás sobreviviéndose a sí misma.

   Chicas rubias y lánguidas perdidas en el calor del verano;
   y tú pensando en tu falta de fuerza y convicción
   para llegar a lo que por suerte ha de ser poco y de poco valor.  
   O también podría decirse con otras palabras o darte una sola imagen: piensa en toda esa      
   lujuria de pintores holandeses solos y enamorados al borde del camino de Hobbema.

La Música y el Ojo.

Hope Gangloff

                                                 
                               De qué te valdría -por más cálido que fuera
                               el cuerpo que te atrapase- seguir aquí entre el tiempo y la literatura.
                               Esperando que la palabra atraviese tu cerebro.
                             
                               Cuando. Quizás.
                               Tal vez. Lo fácil sería:
                               el envés de ese mismo espejo.
                               Transparencia hacia lo narrativo; lo fútil como canción o letanía.
                               Persiguiendo tú, animal callado, besar la muerte en la propia vida.

Llegando al Hotel Somerset.

Natalie Foss

                                                     
                               Caducos están los restos a ras del suelo
                               toda trama resuelta
                               palpable inmenso el reino el olvido
                                             
                               y un liviano azul dividiendo la tarde en esa hora feraz de la ceremonia del té.

The Bawl Age.

César Santos

                                           
                                              El día que yo sepa lo que quiero decir,
                                              callaré para siempre.