La Guerra Contra La Estupidez.

Casey Childs

                                                     
                                           Suposición en Tiempo Presente.
                                           Cuando todo es literatura dentro de la literatura,
                                           es decir, nada.
                                           También.
                                           Con hambre más que dolor,
                                           con sueño más que rabia.
                                           Mecanismo viejo y hábil a los que lo fue dado. Conocer de la palabra
                                           la puerilidad de la propia palabra.
                                           Tiempo sin cadencia. De brazos cruzados,
                                           de verse crecer entre la belleza.
                                           Sigue mayo, que llega ausente,
                                           despedazándose como pan tierno.
                                           Y aquí ahora tú como sucesión de ti.
                                           Asunción de pedazos azules.
                                           Intentando encontrar un solo lenguaje,
                                           una sola línea donde no te imagines ahogándote.

La Zona Equívoca.

Mark Demsteader

                                                       
                                                  Esto no es ninguna construcción.
                                                  Ninguna forma.
                                                  Ni un incierto deseo de no sé qué
                                                 
                                                  si alguna vez lo hubo.
                                                  Parado. De pie junto a Peeperkorn esperando El Fin Del Mundo.
                                                  Lento. Das un paso sin tocar el suelo; te vas introduciendo
                                                  en este sábado de libros, televisión y cubiertos de plástico.
                                                  Y es entonces cuando surge el momento.
                                                  Cuando empiezas a fingir no querer lo que ya te posee.
                                                  Cuando finges creer en lo que aún te queda.

La Condición Previa.

                                                                     
                      cuadernos moleskine
                      muro de palabras
                      de física
                      casi sostenida
                     
                      es (era) singular (sin envoltura)
                      el momento de la reducción
                      del brazo hasta su hueco
                      de la saliva
                      del espesor de la miel y el sabor a mantequilla
                      el grano malteado pudriéndose entre la nieve
                      el momento en que las paredes perderán tu olor
                      sangre en las rodillas
                      tomas posesión de lo más profundo
                      lo que nunca cansa
                      todos los poemas que yo pueda escribir estarán llenos de enfermos
                      herir es fácil
                      difícil es no quererlo
                      self-harm
                      cutting like an addiction
                      hace días que llevo en el bolsillo la entrada del cine donde te vi por última vez
                      liturgia en los osarios donde aún alguien sigue esperando
                      ¿no sientes como te fuerzan la piel?

Alondra Decapitada.

Johanna Harmon

                                                         
                                                     porque
                                                     todo
                                                     como el alquitrán siempre es fondo
                                                     inferencia de lo que no está
                                                     o no se contempla
                                                     de esta tierra fría
                                                     de esta voz cansada
                                                     de este regreso a lo transformado.

El Miedo.

Pigtails de Nelson Shanks

                                                 
                                                    sangre y negro
                                                    es el origen
                                                    la acción sin excusa
                                                   
                                                    la resurrección incierta de lo único cierto
                                                    de resurrección y
                                                    también de filosofía
                                                   
                                                    para poderte decir:
                                                    déjame caminar con el sol a mi espalda
                                                    que al menos el miedo caliente mi piel.

La Agradable Sensación.

Keita Morimoto

                                                       
                                                        la vocación de muerto
                                                        en los ojos de aquellos que nacimos enfermos
                                                        la piedad
                                                        o la negación de la piedad
                                                        es como ver crecer un esqueleto
                                                        de cisne o cielo
                                                        la mano y su calidez
                                                        recuerdas
                                                        o crees
                                                        recordar
                                                        roto ya el círculo de aquello que no ha de volver a empezar.

Moving to Pennsylvania.

Jordan Sokol

                                                     
                                                si esto fuese algo
                                                no sería
                                                sino un instante concreto
                                                como coger un lápiz
                                                o salir a la calle
                                                y por hábito más que deseo
                                                por un instante mirar el cielo
                                                los amigos de la infancia
                                                en los ataúdes de
                                                la infancia
                                                ese intervalo abierto
                                                de hambrientos planetas casi sin nombre
                                                un pájaro muere al cruzar la cordillera
                                                todo él es ya un momento inmortal
                                                su espacio su cuerpo su mortalidad
                                                un hombre muere entre los pasillos de un hotel
                                                la figura romántica de un ave cruza una cordillera
                                                hay un intento de amor en tus ojos con sueño
                                                y hay insectos bajo la tierra
                                                esperando el deshielo de marzo
                                                ¿será más vertical mi sombra
                                                ahora que no sangra ahora
                                                que sabe esconder su oscuridad?
                                                parece
                                                quién lo diría
                                                que llevase
                                                doscientos años amaneciendo.

Somos el Océano.

Christina Ricci y Elijah Wood en La Tormenta de Hielo

                                           
                                   quizás hubiese sido necesario
                                   desde un principio
                                   acabar
                                   con todo signo
                                 
                                   suponer aceptar
                                   que la literatura solo es un estante medio lleno de libros
                                 
                                   la naturaleza
                                   hacia
                                   la que nos inclinamos
                                   o cualquier otro intento
                                   su cero absoluto
                                   hacia
                                   el borde de la apariencia
                                 
                                   una foto mía
                                   yo
                                   con nueve años agarrando la mano de mi madre
                                   un retrato de mi padre casi adolescente y ya enfermo
                                   los signos
                                   entre nosotros
                                   la costa oeste
                                   el océano pacífico
                                   la orilla y
                                   cadáver
                                   lo que ninguno se atrevió a reconocer
                                 
                                   recordar
                                   que en los meses cálidos
                                   la música es lenta y
                                   los dedos apenas se tocan

                                   son los signos
                                 
                                   críticos
                                   pequeños
                                   casi sin respiración
                                   en un sábado cualquiera
                                   en un día de fiesta
                                   entre las estaciones cálidas
                                   entre el frío y
                                   las lágrimas.

Carmen Gaudin.

La Lavandera de Henri Toulouse-Lautrec

                                                     
                                                 qué sería peor que otro diciembre.

La muerte de John Keats.

Nils Dardel

                                                             
                                                                  escribo poco
                                                                  y escribo mal
                                                                  pudo ser aflicción
                                                                  como pudo ser
                                                                 
                                                                  cualquier otra cosa
                                                                  no fue qué más da
                                                                  pienso en mi falta de todo
                                                                  de talento
                                                                 
                                                                  lo primero
                                                                  cartílagos
                                                                  esquirlas
                                                                  frases
                                                                 
                                                                  a medio abrir
                                                                  violeta
                                                                  cubre
                                                                  tu ropa interior
                                                                 
                                                                  mi corazón
                                                                  envuelto
                                                                  en papel de estraza
                                                                  pequeños momentos
                                                                 
                                                                  doblados
                                                                  como días
                                                                  días
                                                                  doblados
                                                                 
                                                                  como dedos
                                                                  la ambición
                                                                  nunca fue
                                                                  no existió
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  tu velocidad
                                                                  interior
                                                                  agua
                                                                 
                                                                  ojos abiertos y
                                                                  olor a pan
                                                                 
                                                                  nube
                                                                  cielo
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  aunque
                                                                  alguien
                                                                  aún
                                                                 
                                                                  insista
                                                                  en abrazar tu cielo.

Irás-y-no-volverás.

István Sándorfi

                                             
                                                     yo como frontera,
                                                     como palabras, en las que no creo.
                                                     irás-y-no-volverás, me dije.
                                                     perdido analizando tu lógica confusa
                                                   
                                                     golpeándote
                                                     con tu genética impura
                                                     impaciente
                                                     de rabia y oscuridad.

Animales Amigos.

Henrique Medina de Barros

                                                           
                                                       blackout
                                                       mortal
                                                       inviolable innegable
                                                 
                                                       jamás
                                                 
                                                       me aceptes
                                                 
                                                       nunca
                                                 
                                                       serviré para otra cosa
                                                       sino
                                                       para la piedad.

Ley Sinergia.

Rosina Ferrara, de John Singer Sargent

                                                   
                                                         preferiría
                                                         cortarme los dedos de la mano
                                                         antes
                                                       
                                                         que escribir un poema de amor
                                                         fuga
                                                         la tarde
                                                         en este desierto de sangre y azules.

Gloomy & Calico.

Anna, de Lilias Torrance Newton

                                                     
                          la literatura se rompe
                          crea
                          piedad a manos llenas
                                                   
                          la indefensión es inmensa atroz mayor que esta galaxia que dieciséis galaxias
                          eres tú entre una multitud de ojos cerrados
                          eres tú entre la inmediatez de lo inevitable
                          eres tú imaginándote como siempre debiste haberte imaginado.