La Música y el Ojo.

Hope Gangloff

                                                 
                               De qué te valdría -por más cálido que fuera
                               el cuerpo que te atrapase- seguir aquí entre el tiempo y la literatura.
                               Esperando que la palabra atraviese tu cerebro.
                             
                               Cuando. Quizás.
                               Tal vez. Lo fácil sería:
                               el envés de ese mismo espejo.
                               Transparencia hacia lo narrativo; lo fútil como canción o letanía.
                               Persiguiendo tú, animal callado, besar la muerte en la propia vida.

Llegando al Hotel Somerset.

Natalie Foss

                                                     
                               Caducos están los restos a ras del suelo
                               toda trama resuelta
                               palpable inmenso el reino el olvido
                                             
                               y un liviano azul dividiendo la tarde en esa hora feraz de la ceremonia del té.

The Bawl Age.

César Santos

                                           
                                              El día que yo sepa lo que quiero decir,
                                              callaré para siempre.

La Guerra Contra La Estupidez.

Casey Childs

                                                     
                                           Suposición en Tiempo Presente.
                                           Cuando todo es literatura dentro de la literatura,
                                           es decir, nada.
                                           También.
                                           Con hambre más que dolor,
                                           con sueño más que rabia.
                                           Mecanismo viejo y hábil a los que lo fue dado. Conocer de la palabra
                                           la puerilidad de la propia palabra.
                                           Tiempo sin cadencia. De brazos cruzados,
                                           de verse crecer entre la belleza.
                                           Sigue mayo, que llega ausente,
                                           despedazándose como pan tierno.
                                           Y aquí ahora tú como sucesión de ti.
                                           Asunción de pedazos azules.
                                           Intentando encontrar un solo lenguaje,
                                           una sola línea donde no te imagines ahogándote.

La Zona Equívoca.

Mark Demsteader

                                                       
                                                  Esto no es ninguna construcción.
                                                  Ninguna forma.
                                                  Ni un incierto deseo de no sé qué
                                                 
                                                  si alguna vez lo hubo.
                                                  Parado. De pie junto a Peeperkorn esperando El Fin Del Mundo.
                                                  Lento. Das un paso sin tocar el suelo; te vas introduciendo
                                                  en este sábado de libros, televisión y cubiertos de plástico.
                                                  Y es entonces cuando surge el momento.
                                                  Cuando empiezas a fingir no querer lo que ya te posee.
                                                  Cuando finges creer en lo que aún te queda.

04 de Abril, 42 años sin Alfonso Costafreda.

Pierre Mornet

                                                           
                                                          Andaba aún a tientas,
                                                          volvía aún del sueño,
                                                          toda traza perdida, toda huella,
                                                          como quien descendiera
                                                          de un desmedido empeño.
                                                         
                                                          Recuerdo el implacable
                                                          cerco nocturno,
                                                          mano profunda en mí
                                                          empuñando mi mente,
                                                          y como en el verano
                                                          el baile de los poseídos,
                                                          cada día era más
                                                          y más frenético.

                                                          Detrás de la colina
                                                          el camino desciende
                                                          lento hacia la ciudad,
                                                          y el aire, cálido y voraz, penetra
                                                          con violencia en el pecho.
                                                         
                                                          Es de nuevo la vida.

                                                                                                     
                                                                             Primer poema de Suicidios y otras muertes (1974)

Four.

Muses de Conrad Roset

                                               
                                                  en los extremos del desorden
                                                  la casa cerrada y
                                                  los muebles vendidos
                                                 
                                                  pequeños hexagonales
                                                  apoyando la cabeza contra la pared
                                                  el aire que es dificultad la noche
                                                  solo son un momento
                                                 
                                                  no hay lugar
                                                  principio indicio
                                                  en los que se pueda habitar
                                                 
                                                  en los extremos del desorden
                                                  (y esto ya lo sabías)
                                                  el desorden
                                                  es el único lugar.