Lo interior del ánimo.

Adams Carvalho

                                         
                                     Huele a verano. A madrugada.
                                    Cuando el cuerpo después de varias horas recupera su voz propia.
                                    
                                    En esta región de hambre y plenitud
                                    no hay canciones antiguas y
                                    ninguna bestia parece estar aquí adentro.
                                    Tan solo un ser. Te expresas mal.
                                    Algo así como ordinario y mal elegido.
                                    Un ser en la extensión más cruel que pueda tener esa palabra.
                                    La tiene. La tiene.
                                    ¿Verdad, Caddy?
                                    La tiene.
                                    Una verdad,
                                    artículo nuevo,
                                    sin utilizar,
                                    envoltorio original. Para cuando te falte la imaginación.
                                    Una puerta cerrada a cualquier posibilidad. Esa oleada
                                    de asco y perplejidad que te sube desde la boca del estómago.

La Raíz del Estramonio.

Dark One de Ruth Shively

                                             
                Saber que no quieres estar aquí
                y a pesar de ello saber que solo quieres estar aquí.
             
                Tierra donde un día se vivió del cobre y el mercurio.
                Elipsis sin gravedad como puertas a otro mundo.
                Sería necesario algún tipo de estudio, un método más allá de la heurística.
                Indicaciones escritas en madera hace cincuenta, sesenta años comprensibles.
                Lugar que se quedó sin tiempo; refugio ahora de animales nocturnos.
                Si alguna vez te lo preguntaste.
                Seguro que sí.
                Esqueleto de la Humanidad.
                La Historia absorbiendo al noble movimiento.
                Todo lo que se contempla desde el tren,
                se ve o se intuye,
                antes que el primer sol de la mañana reviente contra la ventana
                y te obligue a girar la cabeza.

Vinagre en la boca.

Blonde girl wearing  a red cardigan de Chantal Joffe

                                                         
   Entre el océano turbio y
   su ejército de días perdidos.
   La única idea que tendrás sobreviviéndose a sí misma.

   Chicas rubias y lánguidas perdidas en el calor del verano;
   y tú pensando en tu falta de fuerza y convicción
   para llegar a lo que por suerte ha de ser poco y de poco valor.  
   O también podría decirse con otras palabras o darte una sola imagen: piensa en toda esa      
   lujuria de pintores holandeses solos y enamorados al borde del camino de Hobbema.

La Música y el Ojo.

Hope Gangloff

                                                 
                               De qué te valdría -por más cálido que fuera
                               el cuerpo que te atrapase- seguir aquí entre el tiempo y la literatura.
                               Esperando que la palabra atraviese tu cerebro.
                             
                               Cuando. Quizás.
                               Tal vez. Lo fácil sería:
                               el envés de ese mismo espejo.
                               Transparencia hacia lo narrativo; lo fútil como canción o letanía.
                               Persiguiendo tú, animal callado, besar la muerte en la propia vida.

Llegando al Hotel Somerset.

Natalie Foss

                                                     
                               Caducos están los restos a ras del suelo
                               toda trama resuelta
                               palpable inmenso el reino el olvido
                                             
                               y un liviano azul dividiendo la tarde en esa hora feraz de la ceremonia del té.

The Bawl Age.

César Santos

                                           
                                              El día que yo sepa lo que quiero decir,
                                              callaré para siempre.

La Guerra Contra La Estupidez.

Casey Childs

                                                     
                                           Suposición en Tiempo Presente.
                                           Cuando todo es literatura dentro de la literatura,
                                           es decir, nada.
                                           También.
                                           Con hambre más que dolor,
                                           con sueño más que rabia.
                                           Mecanismo viejo y hábil a los que lo fue dado. Conocer de la palabra
                                           la puerilidad de la propia palabra.
                                           Tiempo sin cadencia. De brazos cruzados,
                                           de verse crecer entre la belleza.
                                           Sigue mayo, que llega ausente,
                                           despedazándose como pan tierno.
                                           Y aquí ahora tú como sucesión de ti.
                                           Asunción de pedazos azules.
                                           Intentando encontrar un solo lenguaje,
                                           una sola línea donde no te imagines ahogándote.