La muerte de John Keats.

Nils Dardel

                                                             
                                                                  escribo poco
                                                                  y escribo mal
                                                                  pudo ser aflicción
                                                                  como pudo ser
                                                                 
                                                                  cualquier otra cosa
                                                                  no fue qué más da
                                                                  pienso en mi falta de todo
                                                                  de talento
                                                                 
                                                                  lo primero
                                                                  cartílagos
                                                                  esquirlas
                                                                  frases
                                                                 
                                                                  a medio abrir
                                                                  violeta
                                                                  cubre
                                                                  tu ropa interior
                                                                 
                                                                  mi corazón
                                                                  envuelto
                                                                  en papel de estraza
                                                                  pequeños momentos
                                                                 
                                                                  doblados
                                                                  como días
                                                                  días
                                                                  doblados
                                                                 
                                                                  como dedos
                                                                  la ambición
                                                                  nunca fue
                                                                  no existió
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  tu velocidad
                                                                  interior
                                                                  agua
                                                                 
                                                                  ojos abiertos y
                                                                  olor a pan
                                                                 
                                                                  nube
                                                                  cielo
                                                                 
                                                                  estás destruyéndote
                                                                  aunque
                                                                  alguien
                                                                  aún
                                                                 
                                                                  insista
                                                                  en abrazar tu cielo.

Árboles e Hierro.

Stanislaw Wyspianski

                                                   
                                                         cada vez más tú
                                                         nada
                                                         pozo de cuerpos y restos
                                                         o como siempre había sido
                                                         silencioso
                                                         asustado
                                                         y casi todo el tiempo enfermo.

Irás-y-no-volverás.

István Sándorfi

                                             
                                                     yo como frontera,
                                                     como palabras, en las que no creo.
                                                     irás-y-no-volverás, me dije.
                                                     perdido analizando tu lógica confusa
                                                   
                                                     golpeándote
                                                     con tu genética impura
                                                     impaciente
                                                     de rabia y oscuridad.

Animales Amigos.

Henrique Medina de Barros

                                                           
                                                       blackout
                                                       mortal
                                                       inviolable innegable
                                                 
                                                       jamás
                                                 
                                                       me aceptes
                                                 
                                                       nunca
                                                 
                                                       serviré para otra cosa
                                                       sino
                                                       para la piedad.

Ley Sinergia.

Rosina Ferrara, de John Singer Sargent

                                                   
                                                         preferiría
                                                         cortarme los dedos de la mano
                                                         antes
                                                       
                                                         que escribir un poema de amor
                                                         fuga
                                                         la tarde
                                                         en este desierto de sangre y azules.

Gloomy & Calico.

Anna, de Lilias Torrance Newton

                                                     
                          la literatura se rompe
                          crea
                          piedad a manos llenas
                                                   
                          la indefensión es inmensa atroz mayor que esta galaxia que dieciséis galaxias
                          eres tú entre una multitud de ojos cerrados
                          eres tú entre la inmediatez de lo inevitable
                          eres tú imaginándote como siempre debiste haberte imaginado.

Canciones para salvar una vida, "Keaton's Song" by Soko (Please, read me poems and make me laugh, remind me how lucky I am).