Ley Sinergia.

Rosina Ferrara, de John Singer Sargent

                                                   
                                                         preferiría
                                                         cortarme los dedos de la mano
                                                         antes
                                                       
                                                         que escribir un poema de amor
                                                         fuga
                                                         la tarde
                                                         en este desierto de sangre y azules.

Gloomy & Calico.

Anna, de Lilias Torrance Newton

                                                     
                          la literatura se rompe
                          crea
                          piedad a manos llenas
                                                   
                          la indefensión es inmensa atroz mayor que esta galaxia que dieciséis galaxias
                          eres tú entre una multitud de ojos cerrados
                          eres tú entre la inmediatez de lo inevitable
                          eres tú imaginándote como siempre debiste haberte imaginado.

Canciones para salvar una vida, "Keaton's Song" by Soko (Please, read me poems and make me laugh, remind me how lucky I am).

La calma.

Alfons Wirth

                                                   
                                                     absoluta calma de
                                                                   todo lo que vendrá
                                                     como versos pequeños e inexplicables.    

Voluntad.

Lawrence Alma-Tadema

                                                     
                                                  la percepción de un orden inmerecido
                                                  la sensación
                                                  de que algo no es como debería ser
                                                  y así
                                                  irse negando
                                                  y así siempre
                                                  y sin ningún motivo.
                                                  de nuevo una línea de voz
                                                  un gesto
                                                  los cubiertos limpios a la hora del almuerzo
                                                  toda la genética correctamente establecida
                                                  símbolos externos
                                                  de un misma realidad
                                               
                                                  lanzándose sobre su luz llena
                                                  dijo:
                                                  quiero ser mi propia agresión.

Teoría de tus manos.

Alexei Harlamoff

                                                       
                                                            y qué te motiva a ti
                                                            -dime-
                                                            a seguir pensando:
                                                            este soy yo.

Florencia y Génova Bajo las Aguas.

The Convalescent, de Gwen John.

                                                   
                                                  lo no único, lo no válido,
                                                  tu cabeza contra mi pecho.
                                                  abrazada a ti tu electricidad abismal
                                                 
                                                  tu arquitectura en completa destrucción.
                                                  ¿ocre o temor?
                                                  cada hueco en su hueco distante.
                                                  el poema
                                                  construyéndose
                                                  en su rebelión de nombres antiguos
                                               
                                                  en su opacidad fría y sucia
                                                  en el afrutado olor de la sangre.
                                                  el olvido es un bosque ardiendo,
                                                  nueve mil días de lluvia,
                                                  los insectos muertos sobre el agua del verano.
                                                  y ahora sí, ahora sí lo prometo: morir a conciencia:
                                                  de lo que me circunscribe, de lo que me contempla.
                                                  pero como océano encarnado
                                               
                                                  como día de fiesta
                                                  abrázame
                                               
                                                  antes que la física se olvide de mí.