Lenta (Ocho).

Alexandra Levasseur

                                                     
                                               el devenir la respiración inquieta (el movimiento
                                               ilógico de los animales)
                                               como un estado mental
                                               donde nada sucediese.

Lenta (Siete).

What are you seeing? de Katty Huertas

                                     
                               era el fin de la vida cultural
                             
                               era mil novecientos ochenta y nueve o mil
                               mil novecientos noventa y uno
                               y todo el eterno paralelo de palabras
                               de vacíos y de tiempo
                               era ya columna derribada sin armas ni gestos
                               giraba y
                               aún sigue girando primavera verano los principios primeros
                               sobre los cuerpos dormidos.

Lenta (Seis).

Adelle de Ryan Pickart

                                                       
                                                           entre libros y templos
                                                         
                                                           hasta que la voz
                                                           lo tibio
                                                           la sangre espesa
                                                           la lluvia que cae como la culminación de la memoria
                                                           se pare.

Lenta (Cinco).

Isabel Codrington

                                                           
                                                     Canción de espíritu y acopio.
                                                     Navegación circular
                                                     donde el mar se estrecha.

Lenta (Cuatro).

Takato Yamamoto

                                                     
                                                    Cubierto de certezas
                                                    el ojo distante (pensativo) del mirlo muerto.

Lenta (Tres).

Carl Larsson

                                             
                                              y después el silencio contra el espacio
                                              lo físico sin resistencia
                                              la caricia
                                              lenta
                                              de la casa hundiéndose como
                                              una raíz.

De música lenta sin fin.

Sketching in the cold de Alvin Chong.

                                               
                                            pulsa esta vibración
                                            en el extremo superior de otra justicia
                                            quizás te oigan
                                           
                                            hacia otra infancia hacia otra confusión
                                           
                                            de horas siglos minutos renglones a ojos cerrados
                                            de música lenta sin fin.

Fugaz Sediente.

               Agata Wierzbicka

                                                   
                                               Parece imposible, pero es fácil.
                                               La dificultad estriba en que si uno empieza, debe persistir.
                                               Juan Carlos Onetti (Dejemos hablar al viento, 1979)
                                             
                  Esto o aquí es nada.
                  Porque
                  nada
                  hueco
                  nada, nunca se quiso.
                               
                  Fugaz sediente la vida como un motor antiguo.
                               
                  No los lirios jóvenes sobre los versos jóvenes.
                  No la cotidianidad de suelo de cafés entre sábados y este deseo a manos llenas.
                  Ni ese todo que parece golpearte siempre en el mismo lado de la noche.
                 
                  Índigo pequeño azul en el paso de las estaciones
                  o la apatía centelleante cada vez que intentas decir tu nombre.