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| Jacquelyn Bischak |
Crujían los cielos de lo pequeño y lo atroz, y en el landó los enamorados no se atrevían a mirarse.
No hablo de ti ni de mí.
No hay palabras.
¿Alguien las tiene?
¿Alguien las tuvo?
¿Y la inteligencia, si la hay, de qué sirve?
Geometría para decir con palabras lo jamás dirán las palabras.
Anochece. Calor tibio entre las piernas.
El olor de un coño recién pajeado.
No lograrás destrozarte la vida.
Ni siquiera para eso vales.
Al filo mismo de mis labios,
atravesando árboles de amarilla transpariencia,
rayándote el sexo,
ungiendo labios devorados.
Un día dijiste:
Hay un desierto dentro de mí, extendiéndose.
Soy el suave llanto de tu sueño imperfecto.
Hojas secas,
huecos,
intersticios,
cuerpos desnudos en la estación de los árboles.
El lugar donde viviremos. Abandonados.
Me iré antes de que termine
mi mirada,
antes de que se agote.
Que todo sea cerrado y perfecto,
que se unan las manos
como los párpados en los ojos de un muerto.
Hay un vacio dentro de mí atravesándome, de arriba a abajo.
Los diez dedos de la razón cortados uno a uno.
Inicio de un libro no iniciado:
El amor mezcla de horror y leyenda.
Rosas como victorias. Son de las aguas.
¿Qué olas, qué mares, cerrarán lo que ahora se abre?
Al azar los días, los libros y los daños.
Al azar leo: la mano se detuvo en su seno, no quiso tocarlo.
No hay más bello acto que el de la negación.
