Elegía II

William McGregor Paxton

                                      
                                         existe una lejanía no crispada (dicen) que llaman suicidio

Elegía



Emile Friant, El Dolor

                                              

                         llevo suicidándome desde los trece años. sólo me queda elegir el momento.

Breve curso para malgastar una vida: Vols. VI y VII

Kris Lewis, Sarah

                                                                                                    

                          Vol. VI, Los Espejos

                                                Nunca antes,
                                                nuca siempre
                                                y siempre yo,
                                                a medianoche
                                                pensándote                            
                                                hasta el alba.

                          Vol. VII, La Espera

                                                En este continuo esperar,
                                                sabes ya,
                                                que hay vidas que faltan.

Antipoesía Andaluza y Contemporánea

        Claude Monet

                                                             

                                                           y si tal vez, y si quizás
                                                           y si el mundo,
                                                           y si yo,
                                                           y si yo no fuese yo,
                                                           y si los años vividos
                                                           dentro de mi corazón podrido

                                                           elecciones
                                                           triste y gris,
                                                           porque sí,
                                                           descosido y enfermo,
                                                           profunda melancolía
                                                           en esta agonía
                                                           de gritos no dados

                                                          transfiguración de lo eterno: las lagrimas entrando en su boca
                                                          en los fusilados días de la infancia

Fille du calvaire

                                                                             
                                      
                           una historia de amor nunca es sencilla, un poema tampoco lo es
                           la poesía no sirve para nada, un poeta es un inútil abrazado a su propia inutilidad

Círculos de amor extremadamente pequeños

                          Hugo Breul

                                                   

                                                  Los ruidos del agua
                                                  la madrugada
                                                  tus pies descalzos sobre el cielo infinito
                                                  los pasos oscuros de la soledad.





Después no sé

La sobriedad y la belleza. Edición inglesa de El Ser y el Tiempo de Martin Heidegger

                                                    

                                                              Ausencia de palabras
                                                              allí
                                                              donde debía iniciarse el principio.

                                                              Y el argumento: dividido.
                                                              Incomprensible. Diluyéndose.
                                                              Como las horas muertas de la noche.