Un incendio con los ojos abiertos.
Un inicio. Otro pasillo lleno de silencio.
Júpiter gravita en su bosque ardiendo,
donde la geometría no es misterio.
Nada duele más que el orgasmo de tu mirar,
rubicunda, petite fille de Boucher
que entre estaciones te vas perdiendo.
La gravedad, los hechos, las hipótesis dadas,
los ruidos claros, los mares cerrados todo se consume en ti.
Lentamente, cae, inconsolablemente,
como aprietan las manos en este haz oceánica,
en este continuo huir de salas vacias.
Yel poema de la tarde,
espesa los dedos,
en su galopar de rucuerdos,
henchidos y siniestros, con su húmeda pubertad.
Simétrica desolación que corta los hilos del amor y el deseo.
Y el amor es inteligencia, caverna, ópalo de plata,
una terrible época imperiosa y feroz.
