El poema de noviembre

W. Cortland Butterfield, Mujer desnuda peinándose

                                             
                                             Se hace difícil adivinarse
                                             en esta sensación de otoños

                                             cuando queda tanta luz amor negro por venir
                                             y la piel es un largo frio entre infantiles marzos.

                                             Tiende uno a lo abstracto, al instante, al eco para salir de aquí.
                                             Mas se hace difícil cuando uno es la abstracción de uno mismo.

                                             Como un recuerdo es atado a otro recuerdo,
                                             alguien que piensa y alguien que se deja pensar.

                                             Se hace difícil recoger el poema caído e incendiarse en él.
                                             Se hace difícil, ya lo dije,

                                             resistirse a la tierra húmeda
                                             y esperar a que alguien se acuerde de ti.