Qué

                                                          
                               "Qué pena de mi muerte , principiante ,
                                 y a su edad.
                                 Qué será de ella
                                 cuando  me haya ido.
                                 Qué  será de mi precisión
                                  y  de mis números.
                                  De estas dudas , vestigios
                                  y franquezas.
                                  De líneas y ángulos rectos.
                                  A noventa grados , decías , todo es verdad.
                                  Fueron sesenta días , sesenta vacios.
                                  Fueron dos muertes ,
                                  en un Diciembre de tardes rápidas y hermosas."